Писал бы свой роман , медбрат моей души,
А он меня винишком похмеляет,
Не наливай, а пару строчек напиши,
Ведь можешь так, что даже Диккенс отдыхает.
Сирень в окне , на ветке соловей,
А ты портвейн по кружкам разливаешь,
Не пей, товарисч, я прошу тебя, не пей,
Вали писать, а то все строчки растеряешь.
Пошел бы, дописал бы свой роман,
Его б в редакцию к обеду подогнали,
Редактор отстегнул бы чистоган,
А к вечеру коньяк бы распивали.
Иди пиши мой друг, а я пойду ко сну,
И в пьяной неге тихо разомлею,
Хотелось бы проснуться мне в раю,
А не в России , или Северной Корее.