УЖЕ НЕ БУДЕТ ВРЕМЕНИ, ПРОСТРАНСТВА, ГРАВИТАЦИИ...
(Я. Рыбович)
Писать стихи безумие, - душа впотьмах заблудшая!
Привычно падать в пропасть ей пустых ненужных слов.
До пота до кровавого стараешься быть лучшим ты,
А приглядишься, - Боже ж мой! - всего лишь куча дров.
Нутром в них надрываешься, а мысль мертва. Так скрипкою
Дубасят неизвестного на скользкой мостовой.
И где- то Страдивари там с тоскливою улыбкою
Качает от бессилия разбитой головой.
Бесцветны и без запаха, на вкус как будто ватные,
Как барабан на площади, иль колокол без снов....
Коррозия поэзии.. Игра в стихи приватные
Смертельной эпидемией, - на ловле Крысолов.
Уже не будет времени, пространства, гравитации,
Но графоманам бездарям все будет нипочем...
У них с пеленок правило - не жизнь, а сублимация.
Поэт себе и Фениксом.... И он же - палачом.