У меня к тебе только один вопрос? Как ты, бедный, выживаешь? Ты же кричал под окнами, что умираешь, что не выживешь, что уснёшь под забором пьяный и там найдут тебя без температуры и разряженным айфоном.
Мне просто интересно, как ты выжил!? Ты же кричал: «Сумасшедшая, хватит устраивать ссоры психа ради?» и прижимал так, что подлетала, что не чувствовала ни кончиков пальцев, ни кончиков губ, ни даже пространства, ты меня всю заполнял руками большими, громадными. Плечи твои помню, по-моему в них я влюбилась первыми. Они показались мне неоправданно щадящими, убаюкивающими и что-то вроде большой тёплой китайской стены. Только не в Китае и не у всего народа, а у меня.
Я скажу тебе, да скажу, я каждый раз боялась, что ты не придёшь и не будешь кричать под этими окнами и бить посуду, я боялась равнодушия, мне казалось после него дыра, пропасть, потухший вулкан, Помпея. Поэтому я ничего не меняла . И эти ссоры, и этот секс с разорванной одеждой, со слезами, на битой посуде, миссис и мистер Смит, черт подери, русские, с синяками на бёдрах и коленках, когда бежала от тебя все время натыкалась на какой-то угол и падала, эти игры с размазанной тушью и непрочным как оказалось сердцем. Да, непрочным раз не выдержало. Я нашла тебе оправдание: назвала все это ненастоящим, вымышленным, обвинила всех твоих друзей и тех, девчонок в Инстаграме, сказала сама себе, что это не навсегда... пройдёт, забудется. Новый будет стоять под окнами!
У меня к тебе только один вопрос:
Как ты там выживаешь?
Расскажи мне, поделись рецептом, а то я тут сама под своими окнами и хочу кричать «умираю»!
ME