Жалкий голос в тихом пеньи,
Жертвы в холоде зимы...
Боль в затёртом отраженьи,
Постный завтрак - это мы.
Погребённые в отбросах,
В язвах созданной чумы...
Ненасытные в запросах,
С мёртвым взглядом - это мы.
След не созданного мира,
Стёртый ветром кутерьмы.
Вонь протухшего трактира
В рюмке водке - это мы.
В лжи увязшие по плечи
И живущие взаймы,
Задуваем счастья свечи...
Ветер призрак - это мы.