Иду по узкой улице. Фонарь
Являет мгле свою рябую душу.
И мысленно вещаю – пономарь –
О том, что я не лучше и не хуже.
Больна моя прогулка. Ночь больна
Чудовищным продлением покоя.
Фонарь вообразил, что он – луна,
И – словно с тем – нас нынче снова двое.
Простая арифметика, куда
Уж проще-то, правдивее куда же?
Иду по узкой улице одна –
Никем невосполнимая покража.
Рассвет уже напился: норовит
Кругами гнать зарю из-за Можая.
Фонарь червонным золотом кровит,
Три пуда соли в снег преображая.