С.Р.
***
Никто не знает, что такое Русь...
А мне волхвом пророчить - нет резона…
Но вспыхнет вдруг неведомая грусть –
И сердце вздрогнет от святого звона…
А купола – златые, - до седин! -
Живых картин пейзаж! - под звук молений…
Всё это сны и призраки глубин –
Как бездна, - без поверхностных волнений…
А мимо мчат залётные такси -
Мне их не удивить былинной славой…
Что знаю я о снах былой Руси –
Величественной и золотоглавой?
Как на воде, оставлены следы -
А мысль о ней - прозрачная, как слёзы…
И - будто в отражении воды -
В стекле витрин,- венчаются берёзы…
Я - русский, – и печаль моя легка…
Волнует душу исповедь немая -
С ветрами, что целуют облака,
Где травы никнут, землю обнимая…
Прости меня, отчаянная грусть! -
На сердце тлеет рана, как прореха…
Спрошу тебя: "Где ты, святая Русь?"-
И в сердце стон услышится, как эхо…