Снится лето, и трава, и лес дремучий.
Там тропинки вьются колдовские.
На коре блестит янтарь смолой тягучей
и шумят от ветра кроны вековые.
И поток чистейших вод струится жизнью,
с горных ледников спускаясь бурной речкой.
А я двигаюсь по тропкам тихой рысью
и не вижу, где бы спрятаться сердечку.
А вокруг многоголосье птичьим звоном,
солнце в космы елей злато прячет.
Ох, а мне метаться сколько жизней стоном
и у Бога милости для сердца клянчить?
Так хотелось бы сосной стать высоченной,
чтоб макушкой небо щекотать за пятки,
чтоб не думать ни о добром, ни о гадком,
а на ветвях бы играли белки в прятки.
Устилать опавшей хвоя мхи и землю,
чувствовать, как трудно зреет в шишках семя,
чувствовать, как век за веком тоже зрею
и не понимать, что значит слово "бремя".