За каждым закатом приходит рассвет,
у нас не спросив позволенья.
На каждое "да!" отвечает он "нет!",
а жизнь всё теряет мгновенья.
На каждое "да!" получаешь ответ,
за каждое "нет!" – бьют по морде.
Когда-то Ослябя, а с ним Пересвет
явились, как бога киборги.
Но доля творца не имеет венца:
сгорает душа в одночасье
и чествует славой толпа лишь глупца,
глаза поволокою застя.
Ну что ж? Доживём пирамиды круша:
ломать, ведь не жить и не строить!
А льды в океаны уходят шурша,
и Я, одинокое, воет!