Стихи не музыка, не песня,
где можно голосом пленять.
Поэзию кто любит если,
и то, где видит в ней себя.
С катренов может боль
нечайно просочиться
в лирический настрой,
стекая между строк.
А чья-нибудь любовь
просеется сквозь сито
читательской душой,
как чувственный урок,
который так легко
копирует пострунно
живучая молва
во времени ином.
Вскормлённый молоком
ночной коровы лунной,
по степени родства
проникнется стихом.
Ведь только лишь чутьё
тождественных флюидов,
курящихся дымком
от выстраданных слов,
в стихе найдёт своё, -
он весь дыханьем впитан
и вобран глубоко
на уровне основ.
16.12.19