А я брожу со своими мыслями,
И в голове больше ста идей.
А кто-то будет с его фамилией
И заведёт от него детей.
А я пока поправляю волосы,
Взлохматив их от порыва чувств.
А кто-то будет готовить вкусности,
Стихи читать ему наизусть.
А я стою уже вся продрогшая,
И ветер хлещет: привет слезам.
А кто-то слышит его: «хорошая»,
И может гладить по волосам.
А я считаю шаги на выдохе,
И повторяю себе всё вновь.
Такая всё-таки я счастливая,
Что я совсем не его любовь.