И что ни утро, -
А на душе лишь мокрый снег.
Сердцу уж не тепло. Ещё не холодно.
Волнения, - уж не купить в рядах аптек.
А мне, до чувства - голодно.
Жизнь нынче, -
В отражении осенней лужи.
Все тяжелее чувствовать день ото дня.
Кто меня любит, - даром мне не нужен.
Кого же я люблю, - тому не нужен я.
О, ваши руки, милые до дрожи.
Я помню каждое прикосновение.
Люблю,
Когда рука моя скользит по вашей нежной коже,
Оправдывая каждое неловкое движение.
Я много видел ярких глаз,
Многим рукам себя доверил.
Многим читал излишки пёстрых фраз.
И чувства отдавал, - в большом размере.
Сейчас осталась горсточка, клочок...
Последнее сияние моих глаз...
Все что осталось, - спрятал под замок,
Когда последний уголёк моей души погас.
Позвольте мне любить хотя бы взглядом.
На расстоянии, издалека...
Ваши глаза, как грозди винограда.
Как бархат ваша томная рука.
Как безответна горькая Любовь,
Когда запрятал ото всех ее в себе.
Как бьётся в жилах, помнящая кровь,
Почуяв близость к трепетной судьбе.
Но я нынче, -
В отражении молчаливой стужи.
И все больней день ото дня...
Ну почему?
Кто меня любит, - даром мне не нужен.
Кого же я люблю, - тому не нужен я...
16 декабря. Санкт-Петербург.
3:27 утра