А память дарит пятачок,
Клочок земли, там, в Подмосковье,
Меж двух домов, где холмик врос
Морщинкой в мамином межбровье.
И одуванчиками луг
пылит в открывшееся небо,
Оно так далеко и слепо,
Беспечно, бесконечно спит.
Лишь ветер травами шуршит,
Напоминая звук волны,
А мы юны и веселы,
совсем ведь маленькие дети,
Но знаем все и вся на свете,
И жизнью рады и сыты.
И не родился тот художник,
Что сможет воспроизвести
Рисунок в позабытый вторник
Тем летом в возрасте пяти...
И как росли и крепли чувства
Добра, любви и красоты,
Переполняя сердце грустью
Невоплотившейся мечты.
И очень редко проезжая
Тот пятачок и свежий луг,
Тебя - тебя я призываю,
Вернись ко мне, мой верный друг!
Поэт, мыслитель и художник,
Мой добрый ангел и мудрец,
Наивный счастия заложник,
И затерявшийся глупец...
16.12.19