Эпиграфом к началу было море.
Оно же стало и концом истории.
Над Средиземноморской акваторией,
Мы пролетаем, словно на повторе.
Бортпроводница что-то говорит,
А я смотрю в иллюминатор, засыпая.
Вдаль убегает гладь морская,
В ней отражаясь – зарево пестрит.
За горизонт летит наш самолёт,
Воскресный рейс Анталья-Рига.
Полёт – это всегда интрига,
И ярких чувств водоворот.
В небесном океане парим.
На крыльях птицы стальной,
Пролетаем Стамбул ночной,
Впереди: Вена, Прага, Берлин.
Кто знает? Возможно, мы повторим -
Это слияние чувств в полёте.
А может, едва с трапа сойдёте,
Сочтёте полёт – за экстрим.
Знайте! Ровно через год, я буду ждать Вас.
С двумя билетами в руках - от AirBaltic.
В этом самом аэропорту Прибалтики,
В котором, мы расстанемся сейчас…