Всех уносит мгновений живая вода,
бьёт озноб, как подумаешь, что навсегда.
День за днём по незримой воде мы плывём
в мир, в котором бессмертие душам вернём.
По сравнению с вечностью, крохотный срок
нашей жизни - что чёрного хлеба кусок,
по сравнению с хлебным заводом.
Кому
мы нужны после жизни в подлунном дому?
Кто, спустя обусловленность, вспомнит о нас,
поиграть в «кошки-мышки» пришедших на час
с бытием или всё-таки с жизнью «иной»,
ибо в этой всему мы - посмертной виной?
Всё быть может быть всё же не всё может быть?
Что запомнить нельзя, вряд ли можно забыть.
Жизнь ли можно забыть? Разве Лета поможет
то забыть, без чего мы - как свет без светила?