Друг мой, ну, сколько можно меня уже изводить? Пожалуйста, я прошу, пожалей нас обоих, хватит. Ты лучше мне расскажи, как нам с тобою жить дальше. Скажи, быть может, это не та любовь, что была между нами раньше?
Я тебя не виню, мне было бы тоже страшно, в который раз брать по ночам телефон: «алло.. нет, не спал.. почему ты плачешь?»; теперь все эти звонки навсегда остаются пропущенными входящими.
Я не забуду, как, попрощавшись, впервые не попросил: «позвони из дома, чтобы я знал, что дошла, и, что с тобой всё в порядке»; может, это умирала любовь, и, может, я даже знала как, читая твоё смс: «я спать, давай аккуратней».
Может быть, это ещё любовь, а, может, её останки, и, может быть, даже, не мы заигрались в неё, может быть, даже не мы виноваты.. ведь это она нас с тобой так легко обыграла в прятки.
Нет, себя мне не жалко. Ведь, по одиночке, и, правда, наверное, будет намного лучше, друг мой неверный, но самый родной, если тебя без меня там не слышат, то, я надеюсь, что, может, хотя бы слушают.
Неважно, что там со мной уже, может быть, этот мир меня крепко-крепко за горло душит, а, может, и нет, может быть, мне прямо сейчас солнце расцеловывает лицо, оставляя на нём веснушки.
Я, будто, русалка на суше, всю жизнь везде и для всех я была слишком чужой, незнакомой, лишней, может быть, я ещё здесь, курю под твоим окном, а, может, уже лечу с крыши, может, ещё обещаю себе: «только не смотреть вниз».
Прости, что не смогла тебя вывезти, теперь отпусти, может быть, только так мы станем друг другу врагов поближе, скажи, где сейчас та любовь, что цвела между нами, и кто из нас её выжег?
И.. это.. скажи, нас же можно было спасти?