И ничего... этого ребенка могли бы назвать Тёма...
Отец расправив крылья - уходит в дальний угол неба
Шикарный тающий небесный синий цвет - на морфии такой рисуют: амэн... ома...
Как будто был... как будто - нет... и только парафраз: "раба..."
Ребе... руба, груба рука - разделкой рыбы скрючена...
Сверкает мокрый луг, и входит в ритм излучина...
И темный Дух парит: прости, мой сын... мой Тёма...
Мой тёмный угол перед светом Солнца - гол.
Земля безвидна, пьяна, устало дышит... раба - ребе - рука - и дальше лишь
Чередование каких-то смутных истин, каких-то звуков, теней и тонов.
Мир весь придуман... странно...
Для кого бы?
Кто был тот "получатель"...
Странный ком перекрывает воздух. И человеку не дает вздохнуть...
Так для кого?
Раба - ребе - рапа - ...
Уходит дождь. В небесный окоём...
Ф. А. Васильев "Мокрый луг" (1872)