Мне хочется снова писать. Не кричать, выпуская дурную кровь
А складывать мысли в слова, напитавшись чужих стихов
Нет боли, пронзительной до кости, гвозди больше не вбиты в руки
О чем же тогда беседу вести - стихи производное ведь от муки
Десять лет между нами - ребенком - атомной войной, сжигающим всё на пути
И новой взрослой мной, что идёт по равнине и знает куда идти
Так бывает, что выгоревшие создания, превращаются в лучики космоса
Мне бы где-то взять ещё понимание, для чего вдохновение мне послано?