Чем старше я, тем больше блажи
сентиментальности, кровавых скважин.
Все глубже в моем сердце раны,
и чувств, на клочья мелко рваных.
Бессонных пятниц больше четвергов
накопленных вопросов без ответов,
а сколько отсыревших стало дров.
Поминок по ушедшим и... обедов.
Все чаще настигают холода...
Под шубами такая дрожь по телу
желанья меньше чем-то обладать,
а воронов... все больше оголтелых.