Блюз номер восемь
Идет наркоман по улице,
оставляет следы грязных стоп
Глядя в небо, задумчиво
плывет по канаве труп.
Руками сложенными к молитве,
ловит дождевые капли, как мух.
Неоновый свет ему компасом.
Плывет по канаве по морям снов.
На лица людей оседают пеплом
семь серых - мучительные дни,
вросшие в землю каблуками
в очереди на нереальные сны.
Идет по улице цыганка.
Ревет под фонарем пьянь.
Мокнет девушка на плакате.
Упаси Боже - не я.
И у цыганки глаза в заплыве.
Еще не торопятся с новым днем,
не доплывет труп до Сан Марино
наркоша потеряет билет на сон.
Пока домой не вернулись люди,
пускай утрут сапоги и слезу.
Еще многие из окна выйдут.
И многие проспаться пойдут.
Blues numer osiem
Idzie narkoman po ulicy,
zostawia slady brudnych stop.
Wpatrzony w niebo i zadumany
srodkiem kanalu plynie trup.
W rece zlozone jak do modlitwy
jak muchy lapie krople dzdzu.
Majac za kompas swiatla neonow.
Plynie kanalem przez morze snu.
Ludziom na twarzach osiadl popiol
szarych zmeczonych siedmiu dniu,
wrosnieci w ziemie obcasami
po nierealne stoja sny.
Idzie cyganka po ulicy.
Pijany przy latarni lka.
Moknie dziewczyna na plakacie.
Dzieki ci Boze ze to nie ja.
Jeszcze cygance lzy poplyna.
Zanim nadejdzie nowy dzien,
trup nie doplynie do San Marino,
narkoman zgubi bilet na sen.
Zanim nie wroca ludzie do domow.
Powycieraja buty i lzy.
Jeszcze niejeden z okna skoczy.
i niejednemu urwie sie film.