Так и жил бы, снег сгребал у дома,
Пса кормил, топил стихами печь...
Но его ресниц коснулась Дрёма,
И застыла жизнь, а, значит, речь.
Он не понял: что это такое,
Отчего красавица река
В забытье смертельного покоя
Будто слёзы вытерла с виска?
Вспомнилось, как брёл весенним лугом,
Как туман в объятья звал зарю.
Та река была ему подругой,
Всё звала к закату-алтарю!
Ревновала, вечная, к Татьяне —
К женщине, с глазами — как рассвет.
Вёдра двое ставили на камни,
Но волной её смывало след.
Он потом и плакал, и томился,
И бросал бутылку в лопухи.
Но к нему на белые страницы
Прилетали вещие стихи.
Он писал о мгле шестой палаты,
Он писал о Родине во зле...
Он ходил, небритый и патлатый,
По своей неведанной земле.
...В темноте на стёкла давит ветер,
В белой рясе кружит небосвод.
Жил да был один поэт на свете...
А его поэзия — живёт.
17 декабря 2019 г.