Вижу, как сжался в ладони невольно комочек эмоций...
Но я убираю наждачку и достаю кисти...
Раскрашу кончики пальцев оттенками солнца,
И ополосну хрустально-прозрачной водой мысль, чтоб была чистой...
Эмоции без бронетанковой очень пушисты...
Нежны, переливчаты, и беззащитны, как дети...
Ну неужели я буду стрелять по лучистым
Шарикам света? Да зачем же тогда жить на свете?
Я сберегу всех пушистиков на своей ферме,
Выращу умных и смелых вершителей чуда!
И шкала здесь одна, конечно же термо...
Комочек уже у меня в ладошке... И о нём заботиться я буду.