Бриллианты с небес опять превратились в грязь…
Жизнь проходит мимо, как шут, надо мной смеясь.
Где-то звон бокалов воздвигли в колокола,
И по ком звонят – причитают, им несть числа…
А за ширмой свет, он даётся одним своим,
Ничего теперь нет не предсказанного здесь им.
Отражаясь в хрустальных драмах старинных саг,
Рассыпается в зазеркалье, блестящ и наг.
***
Возвращаюсь в сад и сажусь до весны в листву.
Мне хрипит фонарь, что я будто ещё живу,
Осыпается с памяти веры в добро труха…
Кинет камень тот, кто, конечно же, без греха.
17.12.19