Все умерли?
Никто здесь не живёт?
Я говорю, а ветер в окна бьёт -
Наверное, пытается ответить…
Да и вообще - жилище хоть куда:
Повсюду, где должны быть провода
И стены, итд – всё тот же ветер.
Живу ли я? Магно ли я? Давно
ли я здесь нахожусь?
Моё вино,
Что в чайнике, напоминает сумрак,
Который наугад дрожит в углах,
Прозрачный, вязкий,
Горький, на губах -
Как лёд – моих - растрескавшихся...
Страх
В ладонях мне твердит,
Что я не умер,
Что это просто сон и переход
Из мира яви, радости, забот –
В другой, где только ветер,
В окна бьёт.
Но так ли всё, коль разность значит сумму?
Ведь все слова стоят наоборот.
Но пусть, но пусть мне ветер в окна бьёт.
Но это ничего.
Совсем не важно.
Ведь я уже решил,
Что в небесах
Мелькает, бьётся
На моих глазах,
Не умирает самолёт бумажный.
И нет меня, наверное, совсем.
А тело – это тени на росе
Что выпала на травах незнакомых,
Не более того,
Поди, узнай –
куда был должен двигаться трамвай
На призрачных колёсах невесомых,
Иль баба Маша знает, или дед
Матвей ответит?
Никого здесь нет,
Кто бы сказал:
«Всё хорошо. Мы дома.»
Да я и не ищу, смотрю в окно,
Там сонный город.
В городе темно,
И ни вокзала,
Ни аэродрома.
17.12.19
Бург