Год почти перелистан,
шарит ветер впотьмах
по рассеянным листьям,
точно те – письмена.
Он слепец и на ощупь
эту ткань ворошит,
я с ним схож в чём-то тоже,
просвистев эту жизнь.
Под чечётку вагонов
разлетались мы с ним,
только дымом прогорклым
пропитались одним.
И, сорвав поцелуи,
уносились вразлёт,
то до звёзд, торжествуя,
то, печалясь, до слёз.
Нас дурман сенокосный
возносил до небес,
мы вздыхали под осень
каждый сам по себе.