* * *
...А я не снюсь тебе наверняка.
Когда б случилась встреча, расспросила...
Закат над полем – цвета коньяка,
и птицы в нём – стремительным курсивом.
Их верность дальним тёплым берегам
сродни моей, да только я – бескрыла.
И оттого не я – моя строка
спешит к тебе над осенью унылой.
Не долететь ей. Это хорошо...
Клин сделал завершающий стежок
на небе и уселся на болоте.
Передохнёт, с рассветом в путь опять...
А стих со мною будет зимовать,
чтоб мне тебя собой не озаботить.
9 дек.2019