Лишь успеваю привыкнуть к снегу я,
Такому любимому, радужно белому…
Как вдруг,
в январе,
дождь-мальчишка забегает
Растопчет сугробы и плачет несмело.
Как-то, спросил его: « Взялся откуда ты?
Осень прошла. Март и вовсе не виден-то.
Что за охота тебе оставлять следы,
Там, где не ждут тебя, да и не рад никто?»
Он мне ответил, вопрос свой задав:
« Правильно ль ты поступаешь всегда?»