Промозглым вечером фонарь, болтающийся в луже,
в грязи изломанной шуги,
напоминает мне что в сердце, как снаружи
и очень грустные рождаются стихи.
Под ритмы разные и рифмы кружат.
Настойчивы, упрямы: напиши.
Нить жизни все короче, уже
и крылья вырастают у души.
Все к лучшему! Все прибыль?! Брось, потрата!
От смеха ли блестит слеза.
Пойми иль осуди - душа ли виновата,
что правда ей дороже, чем грёзА?
Лукавит лицедей, играет...
Но в жизни комика трагична роль.
Иллюзия, как счастье. Так бывает.
От этого мне в прибыль только боль.
Кому не лень словами все играют.
Беда. Но ведь замолят же грехи!
Прелестна ложь и песенки слагают.
Для этой даме не пишу стихи.
Глаз правда колит. Душу вынимает.
Родня давно. Кормить её изволь.
Да, радость к нам не часто залетает.
Гнездится грусть, а с ней подруга - боль.