* * *
Снова прохожий крестится,
Пряча глаза... Напрасно!
Мрамор на серой лестнице
Густо окрашен красным.
Сердце тревожить стоит ли?
Всякое может статься...
Ведь, как всегда, историки
Нам перепишут святцы.
Задрапируют новости,
Смачно наврут в эфире...
Их за мобильность совести
Надо мочить в сортире.
Был он иудой, падлою,
Кровь проливал рекою,
Но узаконен Радою
И возведён в герои.
Если в законодателях
Гопники и шалавы,
Будет почет предателям...
В общем, Хероям слава!
Сколько бы мы ни спорили,
Апологет и критик,
Будет звездеть история,
Чтоб процветал политик.
Бублика нет. Поэтому
Дырку в руке держу я...
Пусто в суме поэтовой,
Полон карман буржуя.