Нет бреда, есть одна лишь цель.
Иду к ней сквозь пургу и снег.
И хлещет мне в лицо метель,
Сбивая стройных мыслей бег.
Нет веры, есть лишь тонкий путь,
Зажатый с двух сторон печалью.
И лишь упрямство не даёт шагнуть
В привычный омут, скрытый шалью.
Нет боли, есть лишь тихий хрип,
Сорвавшийся с оскала зверя.
Мой голос, что давно осип,
Вновь рвется из груди, алея.
Нет страха, есть стальной клинок,
Вонзившийся меж ребер слева.
Торчит и, как заклинивший замок,
Не выпускает жизнь из тела.
Нет ничего, есть только я.
Забитый в гроб и павший в землю.
Мой путь, который проложил я «для»,
Завел в тупик, упёрся в стену.