Что-то грустное есть в недописанных строках,
Как бездомный щенок потерялись в листах.
На измятых бумажных далёких задворках
Заблудились они, затерявшись в мечтах.
То ли времени автору вновь не хватило,
Он суровой женой послан был в магазин.
То ли сердце до скуки внезапно остыло,
Он остался с собою один на один.
И кто знает, найдёт снова их на обрывках,
И допишет, бессмертный ваяя сюжет?
То ли так и останутся кратким отрывком,
Как та встреча, которой уже больше нет.