На берегу разбуженного дня
Не мне ценить лоскутья сновидений -
Я не поэт, не мастер и не гений,
И кто-то словно шепчет за меня:
"Сны - это пепел в утренних кострах,
Поэтому и не сравнится с ними
Её живое солнечное имя,
Переливаясь перламутром на устах.
В нём тихо дышит майская заря,
В нём песня на рубиновом рассвете,
Воздушный трепет ласковых соцветий
И тёплые лазурные моря;
Долины светлой нежное дитя,
Чудесное подобие лагуны
И жгучей вьюги северные струны,
Что славят ночь, свободу обретя.
Оно искрится в каждом лепестке
Росою восхитительного сада,
Как самоцвет. Других уже не надо...
Её же имя - бризом по щеке
То взбудоражит, то вернёт к покою.
Оно - мой самый ненаглядный сон,
Куда роднее чуждых мне имён -
Такое хрупкое. Жемчужное такое..."