Быть может, наша жизнь — дорога без конца?
И я пишу, как все, кто были прежде.
Ношу их губы, голоса, одежды.
Быть может я — густая синева.
Как отблеск света в краешке луны.
А в сердце гул? — Кусок большого взрыва.
Писал поэт, что женщина — как свежая могила,
Писал поэт, пишу теперь вот я.
Вы слушаете? Я вам говорю!
Кричу, шепчу и плачу, все умею.
Мне дали свет, пустили в темноту.
Сказали грей, и я теперь согрею.
Тебя, меня, кричащее внутри,
Все наши строки, все стихотворенья.
Пока не сменит кто-то на пути,
Как лошадь, загнанную в пене.
И кто-то ярче, точно, он светлей —
Придёт сюда точёный и крылатый
Моими строчками пронизанный как ватой,
Игрушкой у слепых детей.
Он будет говорить мои слова,
Он будет обнимать моей рукою,
И будет свет, струящийся из глаз.
И вечность пролетать над головою.