Гляжу я на свои портреты,
Они взывают к грусти, жалости,
В них много теней, мало света,
И красок не осталося.
И прежде не была красавицей,
Но что-то собственное было.
Могла, если хотела нравиться,
Меня любили, я любила...
Вопросами я не тревожилась,
Как птичка певчая жила,
Да жизнь- злодейка разворожила,
Вот, собственно, и сказка вся.
Но вот однажды поздно вечером,
Когда вокруг все мирно спали,
Сказав себе:- Терять мне нечего
Ведь даже гуси Рим спасали,,-
Я потихоньку- понемножечку,
Запасшись только вдохновеньем,
Избрала новую дороженьку
К своим бесхитростным творениям.
Когда бы снова молодою,
Красивою бы стать могла,
То с лёгким сердцем и рукою
Я всё бы им передала.
Теперь я на свои портреты
Без всякой жалости смотрю,
И рада я, в том нет секрета.
Мои создания меня пере.живут
Июнь, 2000