Нынче день мой, когда посчитать по нагрузке,
Можно смело зачесть как за год или два.
Я стихи сочиняю, но с нотками грусти,
Потому, что бела от седин голова.
Потому, что всё время мне кажется - мало,
Что не всё ещё смог донести до людей.
Для меня слишком поздно случилось начало,
Слишком поздно я встретился с Музой своей.
Всё мотался как лист оторвавшийся с ветки
Над просторами суши и дальних морей.
Уж не знаю, кем были далёкие предки,
Что покоя не мог я найти на земле.
Может это прапращуры древние - скифы,
Иль с возами бредущие в Крым чумаки?
Да, порой приходили мне в голову рифмы,
Но уж как-то несмело, не с лёгкой руки.
Да, я гнал от себя эти смелые строчки,
Словно знал, - эта страсть доведёт до беды.
Так оно и случилось - я в омут порочный
С головой окунулся... Теперь вот плоды
Пожинаю... И нету конца этой страсти,
И порою хочу от неё отдохнуть.
Но всецело завишу от этой напасти,
Да и коль откровенно, бываю я счастлив,
Когда новое в строфы могу я вдохнуть.