я стала приходить слишком поздно, а на кухне всё ты.
mon cher, я распахиваю окна от духоты,
фонарь во вкрадчивый сумрак комнат впускаю.
проносятся мимо дни, предложишь мне чаю?
переплетаю твои и свои стихи,
а ты, mon cher, не мешай с табаком духи.
снимаю туфли, они танцевали ведь со многими,
касались чёрных-чужих-лакированных
и порогами
сменяли паркеты и мраморные полы,
богемные балы и тусклые залы мглы.
и где-то в том вальсе я потеряла
свою тень,
прошитую нитями,
(лучше б пропала мигрень).
слишком много движений, танца, людей, я выключаю торшер,
никотин и духи смываются в силуэты Мане,
mon cher.