Соплей развесив бахрому
И слез пролив ведра четыре,
Пишу стихи я никому...
Стихи кривые и пустые.
Один поэт сказал что я
В его глазах совсем не леди.
И что стихи мои - х--ня,
И что мой зад достоин плети.
Сгораю в пламени костра
И сознаю - мой труд бездарен.
Вчера я слушала Шнура
Он крепким матом популярен.