Моим родным посвящается...
Когда наш дед рубил рояль,
Огонь поддерживал злой ветер.
Сверкала топорища сталь,
Горел в костре старинный Беккер.
Он столько лет стоял в углу,
Сверкая чёрной краской лака.
Понять я деда не могу,
Ругался дед "умри, собака!"
Фашиста, что ли увидал,
Под чёрным лаком, в отражении?
Всего-то 200 г поддал,
И грубым стал на выражения...
Прошло уже немало лет,
Кресты ласкает ветер.
В инете я искал ответ
А сколько стоит Беккер?
Когда увидел шесть нулей,
Я подавился хлебом!
Вернуть бы сотни прошлых дней,
Обнять живого деда...