Февраль пронёс лебяжий пух,
а череп боль
голодным зверем гложет:
как видно жизнь
без подлости не может,
ломая наш упрямый дух.
Души прогорел
погребальный костёр,
искрами сеялись пылкие фразы,
нищий старик
к углям руки простёр
и ищет под пеплом алмазы.
В бесплодьи поисков -
вот в чём заслуги наши,
в бессилии - вся прочность уз.
В коленях хруст,
и путь нам страшен,
но взвален долга тяжкий груз.
Живём
пока последний бой часов
не свёл на нет унылый век.
В созвездьи блеклом
гончих псов
уж мчится смерть,
и чиркнет вскоре
над миром быстрая звезда,
и близкие зайдутся в горе.
Часовни дверь задвинув на засов
смерть бросит жизнь
на суд весов:
вот зло твоё, а вот добро.
Что перетянет в чёрной чаше,
чужая боль иль горе наше?
Февраль 2001 года