Взмахнув перебитым крылом
Птица летит на закат
Где сможет напиться дождём
Где сможет до неба достать
И пускай каждый взмах это дрожь
И пускай её крик это стон
А солнца лучи острый нож
Что светом срезают перо
Пускай все улетели на юг
Спасаясь от зимней пурги
А ей хватит тепла белых рук
Егеря мёртвой тайги
Он старец , что всё повидал
И спасает её всё равно
Хотя еще утром сказал
Ей дожить до весны не дано