***
Я слеплен из зноя полночных фраз.
В руках у страстей я — мяч.
И ты говоришь мне, в который раз,
Что я чересчур горяч.
Я сшит из сонетов и из баллад.
Мечтательность — мой удел.
Тебе же дорог — уют, уклад.
Ты вся — из забот и дел.
Я скроен из синих лучей луны,
Отлит из безумств и нег...
А ты не спутаешь с явью сны,
Черёмухи цвет — и снег...
В иные уехала ты края.
В забеге не я призёр...
Что ж, ты — реалистка, любовь моя,
А я, увы, фантазёр!
И даже дари я цветы корзинами,
Надежд на взаимность нет!
Ведь ты владеешь ста магазинами! —
А я — лишь, нищий поэт...
***