Солнечный всполох
Ореола,
Мятое поло,
Измазана цветом ступня -
Послушай-ка, Поллок,
Это не живопись - это резня.
Прости уж меня -
Не фанат ремесла,
Но песок и осколки стекла? -
Какая-то странная школа,
Поднял бы картину хоть с пола.
И не надо глазницы пленять,
В туманы лаванды маня.
И в чем тут цветная мораль?
Почему номера?
Потрескались букв буфера?
А, может, абстракция лени
Отбросила тени,
Заляпав холсты?
Джексон, довольно твоей прямоты,
Где твой стыд?
Как будто апостол плеснул из ведра,
Зачерпнув из нутра
Поколений -
Неврастеник!
Меж масляных стеблей витых
Колыхаешься ты,
В веке застыв.
Обходи уже с фланга
Соцветения танго
В исполнении соло.
Экзистенциальное поло:
Брызги. Динамика. Штанга. -
Не вижу для смысла причин.
Ты не плачь, ты лучше кричи
Из-под престола
Алко-пучин,
Пришивая искусства фалангу.
Как и я, ты сомнительно долог,
Давай избежим недомолвок:
Картина в зрачок уколола -
Долго точил.
Забыты в колорах ключи,
Замешан момента осколок -
Топчи эти краски, топчи,
Мой экспрессивненький Поллок!