Перед тем, как писать самому
Те стихи, что из сердца лилися -
Я чужие стихи, посему,
Не приветил, поскольку…озлился
На всё их содержанье и суть,
На тематику воображенья;
Не глядел на формат и значенье:
Прочитав, мог спокойно уснуть…
Понимал, что бывал я не прав,
Слишком строго других осуждая.
И в мечтах вечно нос задирал –
Себя Пушкиным враз представляя !
Представлял, что берясь за перо,-
Я такую тематику двину,
Что читатели, с ходу, покинут
Все стихи, что писались в былом.
Не от гордости это взялось,
От коварности сил самомненья:
Понял я: без стихов не жилось
Мне по жизни ленивого бденья…
Мне хотелось теперь самому
Марать строчками север бумаги
И по белому, с должной отвагой,-
Пахать собственную целину !
Борозду чтоб видать отовсюду,
Не щадя тракториста трудов.
Темы выбрав для речи оттуда,
Где чужими не пахнет стихов.
Замахнулся, ударив под корень
Нашу жизнь, что родила меня.
Кто хотел –в строчках всё изменя –
Вместо речек, представить лишь море.
Но, попутно, читал и других,
Кто отважился жить среди строчек:
Многому научился у них,-
Меньше стал спотыкаться на кочках…
До других – дотянуться не смог,
Прочитав о Слоне и о Моське.
Хоть писал, разбиваяся в доску,
И корёжа свой собственный слог !
Но одно, всё ж, осталось моё:
Неуклонная жажда лишь слова.
Чтобы мненье о мире – своё
Вдруг составить, не против любого.
Встать в ряды, в строй духовных бойцов,
Чтобы с злом напрямую бороться.
Даже если погибнуть придётся
От тех слов, чей цвет правды – свинцов.
* * *