Прости,я просвета не вижу ни в книгах, ни в снах.
Я слышу,как шапкой из снега легла тишина.
Прости,что ни шагу не сделал с тобою назад.
По черной дороге не в небо –прямёхонько в ад.
Чистилище предрассветное свободно от душ.
Там плачут слова безответные, размазана тушь.
Там клоуны шутки плоские макают в вино.
А самые полновесные ложатся на дно.
Садятся на ветки черные, как тени, птенцы.
Ложатся на наши головы не шапки-венцы.
Стоим, изгои вчерашние, как свечи над телом.
Уже не болит, не мучает. И выбор сделан