Когда порой вечернею скучаю,
свою тоску перу я доверяю.
Строка полна изящества и скорби,
Святая Муза поощряет хобби.
Восторг и грусть, порою ощущаю,
былые чувства в рифму излогаю.
Из пережитых незаметно фобий,
рождается здесь тысячи пародий.
Но прежде, чтоб во веке не забыли,
душою наши пращуры творили.
Кто божий искрой озарён,
тот занимал величия трон.
Кто влезть хотел на пьедестал,
квадратик чёрный рисовал.
Иль за солидную награду,
писал свою гаврилиаду.
Сеё искусство бренный Мир,
уже давно похоронил.
Потомки их имён не знают,
но инстинктивно подражают.
Я ж словом здесь с собой играю,
я не пишу, я душу изливаю.
Вот почему за столько лет,
я не издал даже буклет.
Печали, радости памфлет,
теперь хранит всё интернет.
Лишь только здесь открылся Миру.
за всё, благодарю Стихиру.