Бывают дни, твердишь себе,
Да так, что слышу даже я:
«К чему мне тот, в моей судьбе?
А вдруг, не он, не для меня…»
И я смиряюсь, вспомнив вновь,
К тебе, последнее письмо,
Что было утром, где любовь,
Которой так не повезло
Последним криком прозвучать,
Туда, где больше не хотят,
Все эти письма получать,
Где миг ещё… и запретят…
Наверно, слышишь ты меня,
И то, как я шепчу: «Ну что ж,
Ты мне нужна, никак не я
Тебе…» А значит, дальше, ложь…
Когда себе солгу, что там,
За горизонтовой чертой,
Взгляд твой притронется к словам,
Что прочитаются… тобой…
… Но ты!.. как прежде, так вредна!..
И вот уже, слегка ворчишь,
Где сердце, вновь, тобой, до дна:
«Неужто бросишь, промолчишь?..»
И вновь, тебе там, всё равно:
«Зачем в твоей судьбе там я…»
«…Вот просто нужен, всем назло…
Ну, почему же, нет письма?..»