I
Поэт, он - художник, он - скульптор, гончар,
Кузнец, раздувающий в кузнице жар,
И дивного сплава лирический пыл
Творить его тянет, пока не остыл.
Как плавит, куёт благородный металл,
Кто в выплавке, ковке все рифмы верстал,
Из слова волшебную силу огня
Умея извлечь, как из чрева дитя.
В плодах его трепетной неги труда
Журчит родниками живая вода
И чудной мелодией весь упоён
В ином измеренье находится он,
Где время без устали мимо летит
И крошится косноязычья гранит,
И в этой обрушенной грубой руде
Слова, как кристаллы, находит в труде.
Из них получает он горный хрусталь,
Идиллий природы воспев пастораль.
И, пачкая натиском страсти мольберт,
В погоне за неуловимостью черт
Изящного образа, тонкой струны,
В полёте струящейся лёгкой волны,
В которых в мгновенье поймал красоту,
Он после находит палитру не ту.
В своих зарисовках не выразив цвет,
Которому даже названия нет,
Но сладким видением тем опьянён
Искать вдохновения вновь будет он.
Поэт - он алхимик, он - маг и колдун,
И волхв, в лунном отблеске вещий ведун,
И в магии тайной его колдовства
Свою амальгаму являют слова.
Кудесник и фокусник, и чародей,
Кто лихо жонглирует рифмой своей,
И в ведьмином чане, где варево строф,
Он яды с бальзамами варит из слов.
Он - лекарь, он - знахарь, языческий бог,
Кто людям огнём своей жертвы помог.
Но ценность такого титана труда
Не понята будет людьми никогда.
Поэтому-то из всех видов искусств
Поэтам как зодчим пленительных чувств
Во все времена уготована роль
Мучений пророков и нищих юдоль.
Но каждый из них до конца своих дней
Гордится профессией древней своей,
Неведомой силой объят и томим,
Не ангел ли падший он есть, нефелим?
II
Стихов его каменный мёртвый цветок
Незримо пронзает до судорог ток,
Что в пламенной пляске страстей и тревог
Бежит саламандрой огня между строк.
То Муза поэта, кто ночи без сна
Волнует его, словно в небе луна,
И бледной своей осеняет зарёй,
Рождая фантазий безудержный рой.
И в беге по кончикам трав и ветвей
Она, как владычица эльфов и фей,
В сердца свой стремит невесомый полёт,
Где бедный поэт свои нити плетёт.
В его органзе паутиновый сок
И капли росы, что упали в цветок.
Колышет в бутоне шальной ветерок,
Ожившую плоть появившихся строк.
По этим тенётам, сплетённым в узор,
Скользит, как по нотам, ночной дирижёр
Во фраке старинном из чёрных теней,
Какими невинных пугают детей.
Он мечет те ловчие сети свои,
Которые, рифмами строфы обвив,
Цепляют, задев за живое, сердца
И жертв его снасти не будет конца.
Поэт, как паук рода Чёрного вдов,
Своими сетями опутав улов,
Он жалит всех ядом отравленных слов,
Колдующих в спазмах и муках любовь.