А над площадью облака,
Дождь укрыли в серый кисет...
Произвольно пишет рука,
Взяв у неба новый сюжет.
Солнце робко пишет лучом,
Как и я... оставляя след,
На спине, укрытой плащом,
Где гранит хранит память лет.
Солнце пишет совсем ни о чём,
Избавляясь от гнёта туч,
На асфальте теплым лучом,
Мне даря свой весенний луч.
Я про теплый пишу рассвет,
Размещая в тетради штрихи,
Строчек льющих свой тихий свет,
И рождаю души стихи.
Ну, а памятник истукан,
Словно страж охраняет день,
Зимний день, из далёких стран,
Где давно расцвела сирень.
Где давно расцвела душа,
От любви и внезапных чувств...
О весне я пишу неспеша,
Прогоняя куда-то грусть.