Но всё ж, по допущению Творца,
Узоры молний озаряют небо,
Сын рыбака на берег тянет невод,
И дождь, как пот, стирает он с лица.
Сын продолжает деланье отца:
Его же ради, бури не страшится.
А значит будет чем им прокормиться, —
Что укрепляет мысленно ловца.
Пусть бьются рыбы, лезвием хребта
Тенёта взрезав... «Это не беда...» —
Промолвит юноша, взглянув на снасти.
И сердце не смущается его,
Поскольку — в большем — испокон веков
Бытует зло и явно, и негласно...