Объятия - то лучшее, живое,
что могут делать руки во веках
среди всего неправдо-шумового,
что нас возносят прямо в облака.
Без сока с губ я вяну и стенаю,
и без ответности черствею и тону,
без похвалы взаимной не летаю,
ссыхаюсь, будто цветик на ветру,
без солнца милого и греющего всюду
не наливается ферментами бутон.
Похож на камень из песочной груды,
какой творит подножки и затон.
И все полотна дум походят на газету
с печатным смрадом, чёрностью строки.
И без мечты мои дела, как сметы.
И рассыпаются душевные клоки
без обниманий, клеящих единство,
какое невозможно без любви,
какую век не видно за транжирством,
найдя, теряешь, снова чтоб ловить...