Иногда через силу как будто живёшь,
По инерции и безо всяких эмоций,
Словно в выцветшем небе остывшее солнце
Или вдавленный в землю потерянный грош.
По утрам, в человеческий влившись поток,
Пилотируешь автоматически тело.
Занимаешься кем-то придуманным делом,
Забывая и воздуха сделать глоток.
А под вечер, дитя гипоксии, под душ
Подставляешь вспотевшие за день ладошки,
И вот только тогда оживаешь немножко
И срываешь заветного отдыха куш.
Жизнь листается книжкой, где между страниц,
Скучным шрифтом привычных забот испещрённых,
Иллюстрации чувствами дней озарённых,
На свободу отпущенных радужных птиц.
Так, от вкладки до вкладки идёшь, торопясь,
Как и все, в ком природа нашла человека,
Изучая приметы текущего века,
Понимая шагов своих взаимосвязь.
В списке радостей больше желаний простых:
Надышаться бы жизнью, любить без опаски.
И берёшь тогда в руки заветные краски,
Превращая в шедевры сухие холсты.